Вороны поперхнулись февралём
И прочищают сдавленные горла...
А из поэта радость горлом пёрла,
И он махал пером, яко крылом.
Вороны не прочтут и не поймут,
Что в феврале случается с поэтом -
Ему обняться надо с белым светом,
Отбросив прочь обрыдлевший хомут
Привычных дел, навязанных приличий,
Желаний, утолённых кое-как,
Нелепых дум, что прожил как мудак...
Но впрочем, дальше всё об очень личном.