Я подумала, что поле,
оказалось – это пруд.
Я подумала – деревня,
оказался город тут.
Вертикально дым клубами,
песик маленький ничей,
И столетние березы
ждут саврасовских грачей.
Из окна смотрю на волю:
вот дорога, как канва…
И комок подходит к горлу,
ведь я, кажется, жива.