Живет себе в своем углу,
Диван свой знает, сон, еду,
При свете дня он будет тлеть.
Но, как смеркалось за окном,
Его мирок встает вверх дном,
Его захватывает сеть.
Эмоций буря, мыслей ртуть,
А в голове-цветная муть,
Из лиц и тем круговорот,
И судорожный клавишь стук,
И строчки льются из под рук,
И так уже который год.
Но в этом даже плюсы есть:
Не будет пить и гадость есть,
Курить не станет всякой трын-травы,
Не снимет, в дом не пригласит,
213* не грозит,
Другой он, в общем, не как мы...
*ст.213 УК РФ