Вот скурена уже седьмая сигарета,
И кофе на столе давно остыл.
Мой внутренний голос былого поэта
Этой серою ночью простыл.
Лучи сквозь окна проникшего солнца
Осветили по кухне бродящую пыль,
И шкафчика старого скрипнула дверца,
И звук этот стал мне вполне одержим.
Продувшие душу нечистые силы
Нарочно пронзили вовнутрь сквозняк,
Мне искренней так не хватает молитвы,
И в голову снова вселился бардак.
От слёз и чернила бумага промокла,
И встали стрелки на старых часах.
Кукушка седая давно в них замолкла,
Теперь измеряю я время в шагах.
И лихо кормить мне голодного волка,
Что громко так воет ночами во мне.
Зашитая рана тупою иголкой
Всё чаще даёт вспоминать о себе.
Недуги - как хлеб моему вдохновенью,
Что права на жизнь не имеют.
Но не быть без них случайным твореньям,
Что в книгах на полках стареют.