Февраль достал. Он бесконечен
метелью, снегом, кутерьмой.
И далеко до новой встречи,
нам предназначенной весной,
когда проталины случайны
и громогласно воронье,
и все поступки чрезвычайны
от скоротечности её.
Никто чернилами не пишет,
пролётка – тоже раритет.
И только снег со старой крыши
капелью метит каждый след.
И только мы о чем-то бредим –
почти стихами говорим…
Но никуда уже не едем,
да и заплакать не спешим…