Рвут они в клочья лоскут синий неба
сквозь свежую рану на теле окна,
слюною проточной, грязью и снегом
набьют караваны, что к небу спешат.
Их жизнь угасает, считают минуты,
легко высекают из фальши слова,
простое касанье (известно - от скуки)
владеньем считают своим навсегда.
Но кончится время убийц и воров,
тираны падут, их сгорят города,
и чистое семя без рабских оков
засеем мы тут... Но скажите, когда?