Богом позабытые, на бошку пробитые,
Заливают водкою горе, п а ц а н ы.
Первую- за выживших, третью - за друзей своих,
Так и не вернувшихся, к мамкам с той войны.
Не нашлось и суженых, для хромых, контуженых,
Ведь такая ноша-то – это плачь и стон.
По ночам, отважные ходят в рукопашную.
И для них смешалось все: где война, где сон.
Как же это вышло-то, в дьявольское дышло-то
Равнодушно Родина сыновей сдала?
И звенят медалями, это все, что дали им.
Пьют они за Родину с жутким: «Ин шалла!"