На самом деле было всё не так.
Вчерашний день – уже мифологема.
Меняя ноты, основная тема
поётся произвольно «от винта».
Сияют любопытством зеркала,
у стен потёртых ушки на макушке,
сугробом снежным смятая подушка,
растрескался паркета шоколад...
Блефует дом, колдуя невпопад, –
от времени уставший чернокнижник.
Февраль ледышки дней угрюмо нижет,
дозором обходя замёрзший сад.
Вороны врут, выкаркивая хрень,
и начинают утро хриплым смехом.
Вчерашний день – не более, чем эхо,
невнятный отзвук, сумрачная тень...