Гулкая, знобящая тревога…
Сон, дела житейские – все прочь!
Мы опять заснеженной дорогой
На аэродром уходим в ночь.
Не ворчим, не плачемся, не стонем…
Нам шутить с тревогой не резон:
Вдалеке локаторов ладони
Торопливо цедят горизонт.
Миг, другой - и с грохотом стосильным
«Ту» пойдут, как белый ураган:
Под крылом останется Россия,
Неспокойный Тихий океан…
Уж к утру, отмерив расстоянья,
Возвратятся «лебеди» домой,
И опять запахнет на стоянках
От турбин небесной синевой.
1967г.