мой уютный мир с колонками,
из которых льется джаз,
где можно свернуться котенком и
не бороться больше за нас,
где можно быть младшей дочерью
матери пятерых детей
и не ставить нигде прочерки,
не обещать, что будешь сильней,
не штрафовать никогда за промахи
своих гениальных идей,
тонущих в синей проруби;
никогда не судить людей;
не жить чужой жизнью, домыслом;
но только сгорит фитиль,
мой мир пропадает пропадом
в сотнях тысяч французских миль.