Сегодня модно клад искать в земле.
В земле любви глаголы спят попарно.
Их лето кончилось, их перепрятал снег,
Но пашню вновь вышагивают парни.
В ногах толпится мёрзлый звукоряд,
Нет чистых тем, идеи вяжет мусор.
Культурный слой, как тлеющий наряд,
Смоль чернозёма разбавляет русым.
Но дух кружит, пугая вороньё,
Он чует звук сквозь патоку глаголов.
Он рвёт когтями мёрзлый чернозём,
Чтобы достать упрятанное в норы.
Вот так рождается в полуночи строка.
Нежнейших литеров оттаявшие пряди,
Послушные движенью пера,
Узорами ложатся на тетради...
А плох поэт, или хорош - не суть.
Он, с гением, по счастию, не схожий,
Прошёл мерзлОтами и проложил СВОЙ путь,
И чернозём ЕГО трудами ожил!
И пусть Его талантов огонёк
Нам собственные высветит укоры:
Немые пряди полусонных строк,
И пары смёрзшихся любовников-глаголов...