Ты, наваждением в моём проходишь сне.
Зачем я руки твои мысленно целую?
Я стал другим, я больше не ревную
К иным губам, что пристают к тебе.
Густой осадок в омуте моём,
Не бродит там вино, закисшее от порчи,
Безжизненно летят мучительные ночи
И дни, где не встречаемся вдвоём.
Мечта отравлена, блуждающие сны
Лишь только миг ушедшего мгновенья,
Как не сварить без ягоды варенья,
Что ни когда не собирала ты.