Зачем-то оглянешься, мельком увидишь былое,
отпустишь его, пробубнив отходную под нос,
и будешь опять затупившейся ржавой пилою
с ослиным упрямством пилить за вопросом вопрос.
Ведь в том и секрет добровольной, осознанной ссылки,
что в ней хоть и маешься, но не живёшь кувырком.
Сильней налегая на ручку, глядишь, как опилки
песком золотым собираются под верстаком.
Вопросы, вопросы... а ты для чего-то с рассвета
их пилишь и пилишь – и кругом идёт голова.
Как чёрные птицы, зловеще садятся ответы,
которые, если задуматься, тоже дрова.
Но в принципе счастлив, хоть часто бывает и туго.
Есть вещи, до коих доходишь не только умом.
Вот так и становятся частью порочного круга,
учась всё быстрее вращаться в себе же самом.
А вскоре, когда убедишься, что светел и ясен,
поймав для отвала вполне подходящий момент,
ты скажешь вдруг: стоп! – и спокойно пойдёшь восвояси,
до лучших времён позабросив тупой инструмент.