Вся жизнь из разорваных кадров,
Безликой толпой, что фоном,
Всплывают в памяти лица
И тают чуждым узором.
А ты на пути бесконечном,
Меняя одежды и маски,
Любовь обретаешь в вечном,
Средь желтых страниц печатных.
И кто ты герой романа?!
Быть может убийца, иль жертва,
Останутся строки трагизма,
На лицах, что в памяти меркнут.