На конкурс: http://stihi.ru/2013/01/27/5401
Мастера умирают, а память зияет, как рана.
В барельефах печали для них остановлена жизнь.
Подмастерья не стали еще мастерами.
Есть работа, и нужно её завершить.
В нашу жизнь беспардонно приходят прохвосты.
Потирая ладони, берутся за все.
Гений молча стоит, проливаются слезы.
Суетливо бездарность отары свои пасет.
Очень странный пейзаж: косяками идут таланты.
Только небо седьмое сгибает к себе суета.
С мастерами полегче. Они - как Атланты,
На плечах держат небо. Поэтому есть высота.
простора
простора
простора
и чтобы без всяких травм
и чего-то такого простого
как прорастанье трав
и чего такого дивного
как музыка
без острот
и слова
хотя б единого
которое не умрёт
19.02.2013