Как-то поэт шёл по дороге,
Стих сочинял, созерцая пейзаж.
Правду искал, подкосилися ноги,
Сел на обочине, очень устал.
Эх, разморило, он и прилег,
Было поэту тогда невдомёк,
Жизнь на обочине страстно кипит
И криминальные жути сулит.
Жить на обочине - дело бомжей.
Пить на обочине - рок алкашей.
Там и шиповник, роза собачья,
Колет поэтов как некий злодей.