Он не любит табачный дым,
И помятые простыни утром.
Когда я пререкаюсь с ним,
Что заходит домой обутый.
Не вникает в мои стихи,
Игнорируя их, как мусор.
Я пытаюсь сама найти,
Аналогию в общих вкусах.
До "Земфиры" и дела нет.
Мы не слышали, мы не знаем...
После пары совместных лет,
Это, в принципе, напрягает.
Разговоры на чистоту,
Я забыла давно и сразу.
Потому, что ему не вру.
Это главное. Всё, что надо.
Вечерами - отдельно. Дом.
Будто, вовсе, чужие люди.
Я всегда убиваюсь вином,
Что, конечно же, он не любит.
Один раз, у всех на виду,
Даже, принял восторг за измену.
Мы сидели в шестом ряду,
Когда он закатил мне сцену.
Сорок восемь звонков за день,
Контролировать успевает.
Милый, хватит уже страстей.
Ты без повода переживаешь.
Разве мало тебе любви?
Моих слёз и моих страданий?
Не молчи, я прошу, говори.
Разве нам не достаточно граней?
2013г.