Продолжение. Начало: http://www.stihi.ru/2013/01/27/4960
http://www.stihi.ru/2013/01/29/3578
http://www.stihi.ru/2013/02/10/3738
http://www.stihi.ru/2013/02/16/3427
Гости стали у порога,
ведь нелёгкая дорога
утомила их изрядно.
Небо стало непроглядно.
Вдруг закапал крупный дождь.
Чуть уняв с похмелья дрожь,
Музадед сквозь капель рой,
постучал в косяк дверной.
Заскрипел замок стальной
«Что за гости в выходной?!»-
раздалось из-за двери. -
"Рика, ну-ка посмотри!
Если к нам пришли с добром –
заходите в тёплый дом.
Если зло вам сердце жмёт –
у меня есть пулемёт».
Попритихла музья свора.
Лязг железного затвора
напугал пришельцев наших.
Музы голосом упавшим,
громкости оставив треть,
попросили отпереть.
Громче всех шептала Гадя,
по кустам, однако, глядя,
чтобы вовремя слинять
если вдруг начнут стрелять.
И хозяин добродушно
распахнул все двери дружно,
пригласил он в дом гостей,
уж продрогших до костей.
Закипел тут самовар,
трав лесных густой навар
обогрел озябших муз,
а печение «Союз»
так бедняжек увлекло -
съели сразу пять кило.
***
Все напились и наелись,
после в доме осмотрелись.
Видят домик пятистенный,
с виду крепкий и степенный
был почти что полон книг,
что с времён монгольских иг
собирали его предки.
Стулья, стол хороший крепкий
и под самый потолок
Маяковский, Гоголь, Блок,
Пушкин, Лермонтов и Даль,
Мопассан, Гюго, Стендаль,
Чехов, Кафка и Есенин,
Лев Толстой, Рабле, Тургенев…
Музы разбрелись по дому,
ища авторов знакомых.
Тех, кто перед монитором
стряпал фразы для заборов.
Малоумных, многострочных
беллетристиков порочных.
Тех, кому в ночной тиши
в ухо гаркали: «Пиши!»
Те писали с наслажденьем
и свое перерожденье
наносили на бумагу,
выдавая за отвагу
написанье чепухи
будь-то проза иль стихи.
Вспомни книжные развалы -
разного дерьма навалом:
героини и герои
вызывают геморрои,
постоянная стрельба,
сексуальная гурьба.
(Прочитал недавно книжку:
из милиции парнишка
средь людей, закон поправших,
ищет мальчиков пропавших.
В койке сыск ведет, валяясь,
и слегка совокупляясь.
В перерывах между сексом,
он борец за радость детства.)
Много книг в подобном духе.
От чернухи до порнухи -
недалекая дорога,
но на ней творений много.
А обложки детективов
режут нежность коньюктивы:
перекошенные рожи
мир наш скоро уничтожит.
И вот сей помойный груз -
плод деяний наших муз.
Каждая из них мечтает,
на работу улетая,
заграбастать писатёра
и не чуя в том позора
промеж злых невдалых строк
хочет вставить свой порок.
Но на полке у поэта не
найдёте вы про это.
Переглянув фолианты
и не встретив те таланты,
о которых речь шла выше,
музы скромненько, как мыши,
пошептавшись меж собою,
им уж было не до бою,
и оставив грозность где-то
задали вопрос поэту:
«Почему средь книжек вечных,
нету наших подопечных:
Сладострастенко Степана,
Живодёрова Ивана,
Марианны Глуповицкой,
Адрианны Бонч-Козлицкой?
Нет богатого Демьяна,
нету Тарпопаверяна.
Где знакомые нам лица:
Калистратий Бездарнидзе,
Идиотов Константин,
Самогонов Валентин,
Примитивная София,
ну и прочие такие?
В мире нет их популярней,
ведь базарней и бездарней
сейчас вряд ли кто напишет!
Ихним творчеством,
ведь дышит, подрастая молодежь!»
Отвечал поэт им: «Ложь!
Как жаль, что в нынешнее время
так процветает ваше племя.
Назвались музами, ну что ж,
пусть Бог прости вам эту ложь.
Конечно, в странном нашем мире
иным приятней жить в сортире,
питаясь вашим вдохновеньем
и быть скорей простым растеньем,
какой-нибудь надутой брюквой,
чем человеком с большой буквы.
Известно, после публикаций
должОн читатель развиваться
(как написал товарищ Ленин
стать Буратиной из полена -
вот наша главная задача),
для этого Творец ишачит.
Для снятья с нас дубовых стружек,
он шлёт к писателям подружек -
изящных вдохновенных Муз.
Они несут не тяжкий груз,
а радость, счастье, вдохновенье.
Писателю не надо рвенья
и черезмерного усилья,
терпенья, над собой насилья.
Строка летит сама собой,
когда посланница с тобой.
Она несет Его слова,
тебя касается едва
и открывает новый Мир,
который вовсе не сортир,
а полон радости и света.
Спасибо скажем ей за это!
***
Приходит - сразу узнаю,
похожа на жену мою.
В глазах такая глубина,
за ними целая страна.
И в них порой я ясно вижу
всё то, что не узнать из книжек.
Моя жена всегда со мной,
редактор и советник мой,
моя любовь, мой свет во тьме.
Как повезло, однако мне,
что в жизни встретил я её -
судьбу, сокровище моё!
Танюшка, нежный мой комочек,
соавтор тайный многих строчек.
Господь тебя соединил
с источником различных сил.
И силу Музы эфимерной
объединил с любовью верной.
И крепость женщины земной
любимой самой и родной,
он сочетал с душою тонкой,
как хлеб и соль в одной котомке.
Продолжение http://www.stihi.ru/2013/02/24/2610