Знаешь, а ведь чем дальше -
тем меньше смысла,
в танце, с пьяной фортуной,
на раскалённых углях.
Знаешь, так странно -
проснутся утром,
много писать
и путать местами клавиши.
Нам говорили, что Бог - всезнающий,
только его седина -
всего лишь пудра,
тонкой дорожкой,
на модном журнале,
глянцевом.
Что нам достанется,
если мы так и останемся,
спутанными в замёрзших
зимних кудрях?
Вечность, с улыбкой мудрой,
голой танцует вальс,
под помехи радиостанций.
Мир- это сборник иллюстраций,
старого художника идиота,
прочно застрявшего,
во времени и пространстве.