Сегодня что-то ворковало и писАлось.
Разбитых строчек острая канва.
Сплетались в образы и мысленно листались
в незримой книге чуждые слова.
Не обо мне. О призраках, о лете,
о чувствах и желаньях исподвОль.
Все спето в неисполненном куплете,
под ребрами рождающем лишь боль.
И в предвкушеньи нового начала,
На красочных узорах бытия
Творящим глупости, судьба сполна давала
Безбрежной веры, силы и огня.