Поборы. Мор. Ордынцы вражьи души...
Пожары, недороды... – что ни год...
Мой бедный предок, с голоду опухший,
На санках тащит гробик на погост…
– Господь прибрал, а значит будет меньше
В избе орущих и голодных ртов…
Побрал бы чёрт всех плодовитых женщин –
Сноха по новой ходит с животом.
До лебеды-травы скорей дожить бы,
А там, глядишь…, и лета благодать…
… А мы в бетонных тёплых светлых «избах»
Находим повод, чтобы
не рожать.
http://www.stihi.ru/2013/02/20/3502