Среди крахмальных простыней,
в глубинах шкафа платяного,
за гранью времени земного
бытует свой театр теней.
Храня от пестрой суеты
полупрозрачные владенья,
живут посланцы чистоты
неслышной жизнью привидений.
На верхней полке – не достать –
семейных праздников праматерь -
льняная бабушкина скатерть
иную знает благодать.
В поблекшей глади васильков
мерцает бережное пламя,
о, сколько прочных узелков
оно таит в себе - на память.
Родня. Невеста и жених.
И навсегда в тот май впечатан
узор нежнейших, кружевных
бесценных маминых перчаток.
В них - флёр жасминного куста
и тайный сговор с небесами…
Но вот - отец перед глазами,
погибший в возрасте Христа.
И горсти белого песка
в лицо опять швыряет ветер.
Стою, в слепящем пересвете,
и бьется память у виска.