Устало затихнешь под утро,
вжимаясь в подушку,
и будет рассвет перламутров
и солнце – в макушку.
Но ты будешь спать до полудня
так сладко, с размахом,
и свора фантомов приблудных
развеется прахом.
Очнувшись, припомнишь лениво
вчерашние бредни
и пошлость напрасных, ревнивых
размолвок последних.
Покой безымянной печалью
окутает плечи,
и лодочкой белой причалит
тот ялтинский вечер,
и память портьерой атласной
взметнётся, быть может.
А танго Пьяццоллы так страстно
мне душу тревожит.