Минута уходящая пуста,
Начнем, пожалуй, с чистого листа,
Перечеркнем на завтра все дела...
Была не была!
Развеем в прах сегодняшний задор,
Закинем в небо искренность и вздор,
Восстанем вдруг из пепла навсегда...
Такие дела.
На окнах фикусы, считаем этажи,
Возьмем нахрапом вилки и ножи,
Соткем платок не нужный никому...
Умру.
Но вновь рассвет рассверлит горизонт,
А на душе висит табло: «ремонт».
Какой, скажите, в жизни есть резон...
А был ли...
может, не был этот сон?