УСКОЛЬЗАЮЩИЕ БЛИКИ
Мой поезд мчал. От бега изнемог.
В окне мелькнул таинственный цветок.
Хочу я выйти, всё вернуть назад.
Хочу увидеть вновь его наряд.
Но поезд мчит, и я плету венок
Из тех цветов, которых я знаток.
Он не люпин, растущий на песке,
Не синий колокольчик в цветнике
Близ старого туннеля, не цветок,
Пустивший на пожарище росток.
Он был лишь отсвет, отблеск, лишь намёк.
Его увидеть раньше я не мог.
Лишь тем, кто смотрит вдаль, дарует Бог
И блики озаренья и восторг.
Robert Frost (1874 – 1963)
A Passing Glimpse
I often see flowers from a passing car
That are gone before I can tell what they are.
I want to get out of the train and go back
To see what they were beside the track.
I name all the flowers I am sure they weren't;
Not fireweed loving where woods have burnt--
Not bluebells gracing a tunnel mouth--
Not lupine living on sand and drouth.
Was something brushed across my mind
That no one on earth will ever find?
Heaven gives its glimpses only to those
Not in position to look too close.