Когда-то в старом, еще времён войны, разрушенном доме
Я увидел замученный взгляд малого, рваного мальчишки
Который сидел прислонившись к холодной стене коридора
Который смертельно измучен был от глубокой задышки.
Он был дик, Он боялся людей и скрутившись прятал лицо
Его синие, битые, усталые ноги - черствы и пронизаны болью
А под ним рваное, грязное и скомканное лежит пальтецо
Ну зачем, почему и за что его Бог наградил такой ролью?
На произвол его бросила мать, спившись после смерти отца
А ведь ему было всего восемь лет, Он был еще ребёнок
Мать с перегаром и со спиртом в крови, сидела всё отрицав
Что мол сам убежал это глупый несносный мальчонок.
Как она могла? Она же мать! А это её рождённое чадо
Он ведь даже ни в чем не виноват, Он любил мать и отца
Он просто хотел жить, как все. Просто быть с семьей рядом
А женщина, что называет себя мамой, чуть не убила своё дитя.