Сквозь облака проблем чужих скитаний,
В их толчее, и я несу свое,
Надеясь, что плохое не престанет,
Все бережу привычный мне район,
Где мимо рынка – только по дороге
Мишенью огнестрельных пуль-машин.
Для них остаться лучше недотрогой...
Милее тесный рыночный кувшин.
Зажмурюсь я, и пусть несет теченье.
Людей любя, доверюсь и толпе,
И облако мое в одно мгновенье
Вольется в общий ценовый напев.
Когда же жерло длинного кувшина
Меня сольет в какой-нибудь кювет.
Я обнаружу, что стоят машины,
А переход зажег зеленый свет.