Просто в какой-то момент понимаешь - поздно.
Утром не хочется вылезать из-под одеяла, потому что ужасно холодно. Холод этот непреходящий, он, не встречая никаких преград, пробирает до самых костей, хватается ледяной жесткой лапой за сердце и заключает его в непробиваемый панцирь.
Бывает так, что идешь по улице и физически ощущаешь пустоту. Дома, дорога, внутренности машин - всё опустело. Оглядываешься. Нет. Пусто внутри, и невидимый кто-то рассказывает тебе приятным голосом историю жизни. Начинаешь его заслушиваться, сочувствуешь герою. Потом понимаешь, что это о тебе.
Розы, подаренные матери на день рождения, вянут. В тишине комнаты мерно тикают часы. Сидишь, обездвиженный, слабый, в ореоле застоявшегося розового запаха на стуле и смотришь внутрь.
Иногда рождается искра, которая как раз была очень нужна. И она летит, мчится от другого человека к тебе, и ты раскрываешься, расцветаешь. Наконец-то! Конец холоду, пустоте! Улыбаешься во всю ширь, облегченно вздыхаешь..
Эйфория проходит, и понимаешь - не было искры. Сам себе придумал ее, сам себя обманул. Зачем? Как? Непонятно.
Хотя, можно всё объяснить значительно проще. Холод - потому что зима, пустота - потому что..Да, кстати, почему? Может, потому что не было искры?