Читаю Бродского, пишу стихи,
вдыхаю свежий, предвесенний воздух,
простое счастье быть таким неосторожным
и запросто вершить свои грехи.
Неспешна жизнь, порой, размер теряя,
теряешься и ты, войдя в круговорот страстей,
но, Боже, как прекрасно погружаться,
поглубже, в безразмерность этих дней.
С утра ходить рассеянным и хлипким,
в вопросах спора не держать,
привычной, чуть задумчивой улыбкой,
немного свысока на мир взирать.
И быть, нет, не вершителем, не судией
и не десницей Рока устремлен;
пройтись по тающему льду, по улице
навстречу первому теплу… пленен.