По извилистым тропкам,
По трещинам
Расползаются сплетни
И мысли.
Были души погибших
Затоптаны,
А потом — отмыты
И вышиты.
Кто-то — крестиком,
Кто-то — гладью.
Разобраться, пожалуй,
Немыслимо.
Только память
Всегда избирательна,
Отсевает ненужное,
Лишнее.
Вот сейчас продолжаются
Прения,
Кто кем был для истории -
Матери.
Присуждаются нелюдям
Премии,
Анархистам, народным
Предателям.
А народ, словно в сонное
Царство
Вдруг забрел и стоит
Ошарашенный.
Как же так получается,
Братцы,
Что героями стали
Предатели?
Что ж застыл, мой народ,
Изваянием?
И в поклоне стоишь
Обессиленный?
Словно ждешь ты опять
Подаяние
На лошадке, Европою
Взмыленный?