***

Бежишь по полю босиком...
Трава сочна, но летний кров -
осколки битых черепов.
Те черепа - страданий ком.
Тебе смешно, а кровь ручьем
гранатовым блестит лучом.
И вдруг обрыв. В него падет,
срывая кожу, цепь оков,
вся пыль бессмысленных грехов.
А ты стоишь, не глядя вниз.
Лишь небо манит, ветер стих.
Вдохни же сей свободы миг!