Себя чувствую лишним.
Мир как будто оглох.
Все слова мои ближним,
как об стену горох.
Открываю со скрипом
и являю свой мир.
Мне внушают до хрипа:
"Место виршам - сортир!"
Превращается в склоки
вся моя благодать.
Лучше быть одиноким,
нежли бисер метать.
Дух поэта - не кочет,
чтоб побудки орать.
Соловьем быть он хочет,
чтобы спать не давать!