В истории безжалостных абсурдов
Касаюсь торопливо многоточьем
Не пройденных «люблю» вчерашним утром,
Несказанных «хочу» плаксивой ночью…
Нехоженых дорог и перекрёстков,
Залатанных обид и всепрощений…
И зим твоих, и осеней, и вёсен.
И рук твоих, и губ твоих ничейных…
Касаюсь осторожно многоточьем…
И, может быть, мне большего не нужно…
Бессонницу укутываю строчкой
Под шорохи и хрипы вялой стужи…
И, этой предвесеннестью болея,
Сама себя лечу своим молчаньем…
А нам совсем чуть-чуть – дожить до лета…
Я просто по нему уже скучаю…