Сколько здесь ни летай, пробивая макушкой в крышу -
"Не рисуй! Не пиши! И руками - смотри! - не трожь!"
Против стрелки часов поворачивается нож,
Что под ребрами бьется, живет и почти что дышит...
Все равно мне истории этой конец известен:
Предпоследним весенним утром идет трамвай,
Там пишу в уголке про свой судорожный февраль, (Мы сидим рука об руку, пряча в карманах май,
Пока лезвие крыльев внутри покрывает плесень. Сохраняя его для своих сумасбродных песен.)