Я позабыл тебя, но помню по рисунку
твое кольцо на безымянном, куртку
фасона "авангард вернулся в моду"
и монохром осенний. Лица в воду,
костюм, кофейный столик в зале,
на шее галстук ли, петля ли?
Никто не знал. Дни тлели, гасли свечи -
начало века, шум дефектов речи
и мы в исподнем шастаем по дому.
Мои то дни, добавлю к слову,
есть нечто гиблое, а впрочем
не стоит верить тем полночным
стихотворениям. Накинь пальтишко
и согревайся чаще - кофе, книжка,
гляди забудешь, если помнишь свято
те предложения на съемных хатах.
Их блеск скользящихся по выи
попавших в раковины. Мы уплыли
на лодке в океан от вида зданий,
но география в судьбе лишает знаний.
Ты знаешь, в этих строках смрад логичных
ошибок в жизни молодых и сильных.
Я не корю тебя - ты жертва грусти
моей, своей, других людей в искусстве.
Видать тут все - я слаб, стихают звуки,
мы жертвы отношений, чувств, разлуки,
всех прошлых дней, цветков, кроватей,
небритых рож, стихов, чужих объятий.
Я нынче пью за то, на что все ложат
культурный пласт, за искренность под
кожей,
иначе - в сердце и еще за вьюгу,
за сквозняки, за чашку, за подругу,
что скрылась ночью той в оконной раме
под скрипы снега, ветра между нами.
Я подпишу конверт, наклею марки,
вложу всю память - вот мои подарки
тебе в последний раз, в холодный вечер
пусть шаль воспоминаний греет плечи.
А на прощание скажу: "есть мир и хуже,
чем наш, чем тот в котором вечно стужа".