***
Медью, вычищенной до блеска,
ручка на сюртуке.
Зазеленеет, как и подвеска,
первобытная,
и копеечка в кошельке.
В костных соляных катакомбах,
в платье, шире, чем океан,
крепостная душа. О ком бы,
кажется, и подумать нам,
как не о ней. Но в том-то
и дело, что нет трудней
бесплотной работы солнца –
любовной тоски в огне.
Кутаю всеми стенами душу
во весь мировой утиль,
чтоб не чувствовать и не слушать…
Зелень застежек звенит в пути.
***
Выбор – торжествованье гордыни
при хорошем исходе.
Если дело горше полыни,
говоришь, не было вроде
выбора. Скромность
частицы «вроде» напоминает:
жизнь течёт не ровно,
и мы не знаем,
в униженье, на что способны.
Произвольным раствором циркуля
школьник, точку опоры пробуя,
дуги бесцельно чиркает.
Кругу не добавишь ни градуса,
на какой ни рисуй стене.
Забывая начала, радуйся,
что не ведаешь, где конец…