Знаешь, я безумно люблю дождь.
Когда я была маленькая, я сбрасывала
босоножки и бежала по теплым лужам,
заливаясь смехом...
Или сидела на подоконнике,
завернувшись в клетчатый плед и
наблюдала за бульбочками
на лужах и цветными зонтиками,
рисуя на запотевших окнах сердечки...
Здесь нет подоконников и нет такого дождя...
Я больше не рисую сердечки...
Я выросла.
***
Дождь...
Он бывает разный.
Смешной и теплый, когда хочется наслаждаться каждой каплей, вымокнуть до нитки, зная, что потом можно согреться под лучами взявшегося вдруг ниоткуда солнышка...Бывает страстный и желанный, когда ждешь его долго-долго и, дождавшись, тянешь руки ему навстречу. Ты чувствуешь, как ненасытная жажда твоя утоляется с каждой каплей, ты чувствуешь наслаждение и совсем не ощущаешь холода потому, что внутри тебя - огонь.
А еще, бывает одинокий и грустный...Это сегодняшний дождь.
От него нестерпимо холодно и не хочется выходить на улицу. Ты стоишь у окна и, поежившись, наблюдаешь за промокшими прохожими. Большинство из них бегут, прячась под зонтиками, но среди толпы почти одинаковых, ты вдруг замечаешь одного, идущего в длинном плаще и высоких сапогах. Он уверен в своих мыслях, ему кажется, что он абсолютно точно знает куда он идет, он знает ответы на все вопросы...кроме одного. И поиск ответа на этот вопрос не дает ему покоя. Именно он гонит его из дома в этот холодный, полный одиночества дождь...
Он пройдет свой путь, так и не найдя ответа на этот, казалось бы совсем простой вопрос потому, что ответа просто нет, как и нет этого тепла и огненного жара, и леденящего одиночеством холода, потому, что все это придумано нами, как и то, что там...за призрачной пеленой несуществующего дождя.