Как за весною вслед приходит лето,
как в очередь за осенью – зима,
так кружевная тянется тесьма,
вывязывая рифмы для сонета.
Любовь, в страданья и мечты одета,
порой болтлива иль почти нема
и страсти пыл, и мыслей кутерьма –
в четырнадцати строчках.
Зная это,
тоску свою не каждый изольёт,
запечатлев в сонете, яд и мед,
сочащийся из строк твоих, пригубит…
И что? Пускай его, и горя нет:
знаток сонет оценит и полюбит,
когда его полюбит сам сонет.