С предчувствием дурным,
с отчаяньем упрямым,
петляю окружным,
а так хотелось прямо.
Ах, как хотелось без
хитросплетений смутных,
к тебе - наперерез,
доверчиво, беспутно.
Чтоб "болью боль поправ",
а не пустой романчик…
Но как же ты не прав,
седеющий мой мальчик,
но как же чересчур
растерян и взволнован,
и только твой прищур
протяжной неги полон.
И вновь иду на взгляд,
предчувствуя подножку.
Печалями пылят
к тебе пути-дорожки.