Бывает так - в руке синица,
А кажется, что пистолет.
И тошно так, что мочи нет,
Ты пишешь, чтоб не застрелиться.
И вот на письменном столе
Чеканят слог стихи – убийцы.
Ты пишешь так, что мозг дымится,
Чернила, обратившись в кровь,
Спешат пролиться за любовь.
И образ, вкалываясь шприцем,
Под лязганье затворов строф,
Гоняет между строк Жар-Птицу.
Ты пишешь до изнеможенья,
До стертых истин, сбитых фраз,
До дрожи в пальцах, слез из глаз.
В руинах саморазрушенья,
Стиха изломанный каркас
Ведет огонь на пораженье.
Бывает так – на полуслове
Ты прекращаешь этот бой.
Любовь – она всегда с тобой
И за нее не надо крови.
Стихи не пишут на убой,
Они не маршируют строем.