Когда он спрыгнул с облака сюда,
То думал, что легко своей дорогой пойдет ...
Но оказалось, здесь, он сирота:
Покинутый, потерянный, убогий.
Бор мочащий, испуганный, в плену у
Беспощадных, торопливых строчек.
Которые настойчиво влекут,
По краю пропасти ходить,
Ведь там, никто другой ходить не хочет…
Он все же верил, что его стихи,
Как откровения и новые молитвы.
Кому- то, спокойствие помогут обрести.
Кого-то подтолкнут на перемены.
Шли годы, и одежды превратились в лоскуты.
А вдохновение оказалось чередой видений.
В ночи его, а на свету –
Булавки, лезвия, иголки, червяки,
Разбитое стекло, окурки, ампулы,
Его стихи -- ряд однородный для людей обозначали.