Прошлое стучится в дверь: «Не спрашивай!», и не отвечай... Давно уж нет...
То, что в праздник «нашего ненашего» очень много праздновали лет...
Прошлое... А было ведь хорошее! Правильное... Только всё прошло...
И подобно платью с молью ношено, да не реставрировать ужо...
Прошлое... Снежинки вальсом кружатся, замерзает искренность души...
Прошлое... И голосом простуженным я стираю полосы межы...
Снова снег стучится в дверь изысканно, а мороз укутывает в пьянь...
Исповедь моя рисунком писана, на окне истерики – бурьян...
Прошлое стучится в дверь: «Не спрашивай!», и не отвечай... Давно уж нет
То, что в праздник «нашего ненашего» очень много праздновали лет...
Экспромт. 24. 12. 2012. Киев