Не оракул я и не вестник,
оттого-то нельзя, Русь,
нынче верить в мои песни,
а мне - плакать твою грусть.
Я бедую с тобой вместе,
мы на пару, счастливо, врозь
от восставших из тьмы бестий,
перегрызших Земли ось.
Как бы мне не жилось хуже,
пока гнус не совсем ссёк -
я тебе быть могу нужен
потому, что мне ты - всё.
И к грядущей твоей славе
расправляя в огне меч,
в раскалённый язык вплавят,
я надеюсь, мою речь.