Рисую строчками на белом,
Курсор мне – кисть, а Word – мольберт.
Еще созвучье не успело
Облечься в плоть из форм и черт,
Но в нем, как в пламени, сгорая,
Качнется контур чьихто плеч,
Как тень заброшенного рая –
В обломках мачт, в осколках мечт…
И в этой дымке наважденья –
В сплетеньи слов, событий, лиц –
Играют краски и виденья,
Преобразив экранный лист…
Слова мои, живыми станьте!
И смело сами по себе,
Как дети – мелом на асфальте,
Чертите волей по судьбе!