Моя жизнь, как исписанный лист бумаги,
Почерк – не разобрать.
Я смотрю на непонятные знаки,
Стараясь всего лишь понять,
Как так можно в 15 лет
Чувствовать себя то на 6, то на 40,
То говорить лучу солнца «привет!»,
То в пятницу вечером в одиночестве есть обезжиренный творог.
Не могу я понять себя, всю сущность свою,
Может не время, а может вообще не надо.
Я на дороге жизни совсем не стою,
Я кричу, я бегу до упада.
Может, так надо, а может и нет.
Замысел Вышних – их дело.
Только, все равно выбираю Свет,
А дальше…черт с ним, надоело!