Я б тебе написал стихами,
Или поэмами,
Рассказами может быть, но, увы,
Звездным прахом по ветру рассеяно,
Наше с тобою,
Прекрасное,
"Мы".
«Мы» – существует лишь только в моих тетрадях,
"Вордовских" файлах, да в голове еще,
Я полюбил тебя раз 15-ать за день,
И взглядом твоим,
Был повторно,
Крещен.
Падает снег, моментально тает,
Конченая зима,
Я для тебя бы все льды расплавил,
И снега бы вытряс у неба в мае,
Если знал бы что все,
Не зря.
Нам как Стрэдлейтеру Холдена,
Не понять друг друга уже похоже,
Хоть ты и рада видеть
Меня, исключительно лежа в гробу,
Пусть хотя бы стихом, но тебя родная,
Я все-таки.
С нежностью.
Обниму.
***