Грязь. От забора фанит давно-забытой керосинкой. Клоун с ирландскими корнями из Зимбабве просится в хоспитал затем поспешно поправляется, о сорри в хотел. Народ штурмует автобус. Тебе куда? Молодой человек переводит осоловевший взгляд с заляпанного стекла на водилу. -Куда тебе? Мычит. Водила начинает слегка закипать. -Куда едешь? Мычание. -Сел куда??. Мычание удивлённое. –В автобус….Едем. Стоим. Едем. Стоим. Пробки. Входящие и выходящие атакуют транспорт. –Выпустите девушку. Нет, девушку не выпустим. – Товарищи, ещё чуть-чуть. –Куда? Уже невозможно. –Пожалуйста, ещё чуть-чуть! –Куда ещё, уже на головах. –Пусть разгонится и по тормозам, столько народу уплотнится….Ближе к Красной Поляне становится свободнее. Опять пробка. Стоим. Две девчонки лет 9-ти резвятся на переднем сиденье. Одна мартышка, другая умненькая. Мартышка играется телефоном, ёрзает на сиденье, стреляет по сторонам за окружающим впечатлением. Автобус дёргается, стоит, дёргается, стоит. Мартышка пристаёт к умненькой. –Где мы? Где мы? Хватает её за косичку. –Где мы?. Умненькая: -В жопе!!!
Февральские лучи дарят скудость ласкового ветерка, но так велика зимняя усталость, что даже эти крохи с избытком наполняют сердце радостным предчувствием весны.