Этот мир пропах машинным маслом,
Алкоголем и духами шлюх.
Подари им свет, и станет ясно-
Ты все так же слеп и так же глух.
Прорицатель пишет о кончине
Серого, как пепел, бытия.
Мир внутри тебя укутан в иней.
Ты один и жертва и судья.
Будоражат вены эти игры,
Полные животной красоты.
Ты добыча. Рядом пляшут тигры.
Им веселья хочется, но ты,
Разводя руками в небе тучи,
Отдаешь себя на благо дня.
Ты кретин! И твой "несчастный случай"
Помнит только верная родня,
Убиваясь и стирая слезы
С дешево расшитого плеча.
Крест, могила, две увядших розы...
Чересчур. Бездумно. Сгоряча...