Мы умираем от рожденья,
Живем, порой не тратя сил,
В апатии, лишившись вдохновенья,
Сосуществуем с тем, кто нелюбим.
В своих стремленьях жалки и ничтожны.
Расчетами унизив лишь себя,
Не понимая суть, что непреложна,
Нисходим в гроб прокормом для червя.
А если единицы попытались
Хотя бы вынырнуть из жизненной реки дерьма
Их остальные тут же растерзали,
Чтоб было неповадно: «Ты такой как я!»
Исчадье ада под личиной благородной,
О, мир, тобою правит Сатана!
«Добро пожаловать на бал!» - скотине беспородной
Окажут почести сполна…
Так в чём же смысл жизни?
Чтоб быть приспособленцем на века?
Кто вновь и вновь меняет ценность истин?
И почему поэт слывёт за чудака?