Сын звонил из Парижа!
Прямо с Эйфеля башни.
Над полями, за стужей,
К нам летел день вчершний.
И светалась огнями,
Наша ночь беспросветна.
Ах, Париж, между нами,
Был совсем безответным.
Для себя там он плавил
Темноту в белый сполох,
Для себя он составил
Гороскоп тайной полон.
Никогда я не буду
Стих читать на Мон Мартре,
Белой тайною полон,
Мой Париж в юном марте.
Вот придет спелый август,
И попросит ответа,
Может быть я покаюсь,
И к тебе я приеду!